Caminantes Mortales

Estaba en el bus hacia el college y creo que he visto tantas veces éstas calles que ya he creído que son mías, ó que -peor aún- yo soy de ellas.
Alguna vez has mirado al sol?

El es el verdadero Dios.

Lo estaba mirando hasta que se le atravezó un avión.

Casi sin poder evitarlo, cerré los ojos, no sé si ya sabía para qué?, ó es que simplemente no podía ser de otra manera...

En este emisferio del planeta, parecen estar obsesionados con la palabra "American"...
"American Dream, American Idol, American Inventor..."
Un dia me dejaron de tarea en la clase de lenguaje (en High School) que llevara una foto en la que estuviera representado lo que "El Sueño Americano" significaba para mí, junto con la explicación redactada.

Un "gringo" llevó la foto de una playa paradisiaca...cosa que no creo que necesite más explicación.
Otro joven de origen irlandés (green-go) llevó la foto de un terno, significando un trabajo "decente"
Yo llevé la foto de un cuadro que se titula "Los Mojados". Especifiqué, que al no ser "americana" no creía posible poder tener un "sueño americano", lo que no quitaba que tubiera Sueños en general, ya que para mí, el Sueño, no es solamanete americano.
Confesé que no quería compartir con la clase cuál era mi verdadero sueño personal, más lo que sí quería hacerles saber era, cómo a algunos, la búsqueda de "el sueño americano" les llega a costar la vida...
Quizá ahí mismo les estaba confesando mi Sueño, ese deseo que tengo en el fondo de lograr el día en que no nos juzguen por nuestro idioma, apariencia, origen ó costumbres, en que me reconozcan cómo algo más que una fuerza obrera muy importante, el día en que el hombre blanco (gringo) acepte que convive, se enamora, depende -y de él depende a su vez-, la raza indígena.
Que pudieron borrar del mapa tribus completas de Indios Nativos, pero que hoy en día simplemente no nos pueden poner "una pared"... ya que nisiquiera tendría la mano de obra para construírla...

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No todos vinimos montados en una de esas siluetas pequeñitas que atraviesan el sol. La mayoría tienen al Astro como el peor enemigo, el mismo que antes hiciera crecer sus cosechas, ahora los puede matar mientras atraviesan una puerta hacia un futuro mejor que toma días recorrer. El sueño nuestro es conseguir una vida diferente, a veces la llamamos "mejor"
Es la ironía más grande, cuando vas en busca de una vida mejor y la pierdes en el intento, y es por eso que quise poner este artículo:

Frontera México-Estados Unidos, Sonora-Arizona.-Estamos a menos de cien pasos de Estados Unidos, sentados en unas piedras ubicadas bajo unos arbustos secos del desierto sonorense. Estamos a menos de cien pasos de la alambrada que divide Sonora y Arizona. Estamos en las solitarias cercanías del pueblo de El Sásabe, Sonora, y del poblado de Sasabe, Arizona. A los lejos, rumbo al Norte, a unos dos kilómetros de distancia, se distinguen las siluetas de dos camionetas blancas todo terreno con letras verdes en sus costados: Border Patrol. Es la Patrulla Fronteriza estadunidense que se dedica a capturar a los mexicanos que cruzan ilegalmente la frontera para adentrarse en el hostil desierto de Arizona. Los vehículos están estacionados de forma paralela a la línea fronteriza, uno con el frente hacia el Oeste, otro con la punta hacia el Este.

—¿A poco no te da miedo morir allá, en el desierto gringo? —le pregunto al hombre treintañero, oriundo de Sinaloa, que descansa a mi lado.

—¿A poco a ti te da miedo morir? -revira sin desviar la mirada que tiene puesta en el horizonte estadunidense. No respondo. El silencio del desierto es abrumador. No es como estar en una playa sin gente al lado del mar: ahí se escucha el reventar de las olas, por más pequeñas que éstas sean. No es como estar en un bosque: ahí se escucha el vaivén de las ramas y de las hojas de los árboles aunque éstos no sean muy frondosos. Aquí, aquí el sonido del silencio es ensordecedor: pareciera que uno ha perdido el sentido del oído: no se oye nada.

—Es un albur… Pero, ¿qué más puedo hacer? —retoma el habla el futuro ilegal. ¿Tú crees que estoy aquí por gusto? Allá en mi pueblo cuando mucho saco cuatro mil pesos al mes. Del otro lado consigo ocho dólares por hora como albañil, o por andar colocando tabla-roca en las construcciones. Son más de mil 600 dólares. Casi diecisiete mil varos mensuales. Por eso andamos aquí, arriesgando la vida, por necesidad. Porqué más iba a ser…

—¿Y si mueres? Un agente del Grupo Beta (ayuda humanitaria del Instituto Nacional de Migración a los migrantes), me decía: “El desierto es traicionero, se come a la gente, se come a los paisanos: luego regresan en estuche”. ¿No te da miedo? —insisto.Ni se inmuta ni responde durante largos segundos. Recoge unas piedritas del árido piso, juguetea con ellas entre sus dedos, lanza una a lo lejos, y luego contesta, resignado, con una tímida sonrisa:

—Si Dios lo necesita a uno, de todos modos se lo va a llevar a uno…

Juan Pablo Becerra-Acosta